Аккорд, еле струны дрожат на гитаре
Молчит фортепиано, оборвана флейта
Вы песню мне сами собой наиграли
О том, что я раньше не знал, жалею
Вы - дождь, промочивший бродягу до ниток
Вы - солнце, которое тут же согреет
Струна у Паганини на скрипке
Вы - мед, от которого быстро пьянеют
Мадам, без вас убого убранство
Мадам, вам мало в Париже пространства
Мадам, вы так безумно красивы